Every Day’s a Holiday
USA 1937. Regie: A. Edward Sutherland. Mit Mae West, Edmund
Lowe, Charles Butterworth, Charles Winninger
„No Angels: Mae West,
Rosalind Russell & Carole Lombard“ heißt die Retrospektive der 72.
Berlinale vom 10. bis 20. Februar 2022. Die Retrospektive blickt damit auf drei
Beispiele von Schauspielerinnen, die die Hollywood-Komödien der 1930er bis
1940er geprägt haben. Begleitend dazu ist bei Edition Text + Kritik ist ein von Rainer Rother verfasster Band mit
drei Essays zu den drei Darstellerinnen erschienen:
Rainer Rother: No
Angels. Mae West, Rosalind Russell & Carole Lombard. Edition Text + Kritik,
München 2021. Text deutsch und englisch. 162 Seiten, viele Abbildungen. 15
Euro.
In „Klondike Annie“ hat Mae West gleich zu Anfang eine tolle
Performance hingelegt: In der chinesischen Nachtclubhölle spielt sie einen
tollen Song, „I’m an occidental woman in an oriental mood for love“: ein
Arrangement, das tiefen Blues mit leichten chinesischen Klängen verbindet. In
„Every Day’s a Holiday“, ihrem übernächsten Film eineinhalb Jahre später, tritt
Louis Armstrong auf: Aus ihrer Liebe zur afroamerikanischen Musik macht Mae
West keinen Hehl, so gut es eben geht im Studiosystem. Armstrong tritt da als
Straßenkehrer auf, das ist der Platz, der den Schwarzen im Film der 30er
zugewiesen ist. Allerdings ist dies nur der Auftakt zu seinem Auftritt, er
trägt einen frischen weißen Anzug, aus dem er seine Trompete holt, um
loszuspielen – er ist Teil der kulturellen Revolution, die der Film feiert,
reiht sich ein in die Wahlkampfparade, die Wests Figur der Peaches O’Day
zugunsten von Jim McCarey anführt, der für als Bürgermeister von New York
kandidiert. Sie würde sich auch selbst aufstellen, aber das ist gegen die
Verfassung – allerdings ist sie Suffragette, wie sie betont.
Hat sich Mae West in „Klondike Annie“ noch einigermaßen
ernsthaft mit den Moralwächtern beschäftigt, bleibt in „Every Day’s a Holiday“
nur noch Spott über die selbstgerechten Heuchler, die über Anstand und Sitte
wachen wollen. Die hier schonungslos der Lächerlichkeit preisgegeben werden, weil
sie in unterschiedlicher Hinsicht Trottel sind.
„Every Day’s a Holiday“ geht, wie die beiden vorherigen
Filme, weit über die Farcen ihres Frühwerkes hinaus. West hat offenbar
spätestens nach „Goin’ to Town“ gemerkt, dass sie mit sich selbst im
Mittelpunkt, aber ohne unterstützende Dramaturgie künstlerisch nicht
weiterkommt; die Abkehr in „Klondike Annie“ von der Formel und die Anwendung
weiterer Unbekannter in „Go West Young Man“ waren überzeugende Weiterentwicklungen
ihrer filmischen Kunst; dieser Film reiht sich nahtlos ein, denn hier lässt
West nicht nur andere (auch) glänzen, sie baut auch statt reiner Dialogkomik
auch visuelle Gags ein – drei Polizisten, die im synchronen Wiegeschritt auf
die Kamera zugehen…
Wieder die 1890er, allerdings das Ende: Silvesternacht 1899,
alles wartet aufs neue Jahrhundert. Peaches O’Day ist notorisch kriminell, aber
Polizist McCarey hat Verständnis; er weiß, dass sie nicht böse ist, hat sie
dementsprechend lieb – und zwar ohne die sexuelle Konnotation, die das Begehren
sonstiger Männer in sonstige Mae West-Figuren ausmachen. Sie ist gerade mal
wieder dabei, die Brooklyn Bridge zu verkaufen, an einen deutschen Einwanderer
mit heftigem Akzent (Herman Bing), für 200 Dollar gegen Quittung. Frrrritz
Krrrausemeyer heißt er, „nau I’m se prrroprrrietorrr of Brrrucklin Brrritsch!“
Eine urkomische Szene, die eben nicht auf Wests Schlagfertigkeit beruht,
sondern auf dem Aufbau einer Szene, auf dem Heraufbeschwören einer Situation. Später
ein weiterer Coup: Sie stellt einen ahnungslosen, betrunkenen Helfer vor eine
Schaufensterscheibe, ritzt seinen Umriss ins Glas, so dass er bequem einsteigen
kann. Wie sie ihn dirigiert, um ihr die schönsten Kleidungssachen zu bringen,
wie sie einen Polizisten auf Streife foppt, wie der Helfer alles einigermaßen
durcheinanderbringt, aber der Raubzug dann doch gelingt, ist sehr, sehr lustig.
Und fast ohne Oneliner.
Peaches wird aus der Stadt verbannt, doch ein
Theaterproduzent hat eine Idee: Sie erscheint wieder, in französischer
Verkleidung als Fifi; denn gemeinsam mit dem Produzenten hat sie einen
Geldgeber aufgetan, der heißt Van Reighle Van Pelter Van Doon und ist Chef der
Anständigkeitsliga. Seit 20 Jahren hat keine Frau mehr seine Villa betreten,
dann ist Peaches aufgetaucht und hat ihn um 180° gedreht. Und zwar eben nicht
mehr durch offensive Verführung, sondern durch ihren Charme und ihre Aussehen,
dem sie keine Attacke hinzufügen muss. 250.000 Dollar für die Revue: Ein voller
Erfolg – sie singt von ihrer Verführungskraft und lädt ein, doch mal zu ihr
hoch zukommen. Und dem Polizeichef Quade ist das ein Dorn im Auge – denn
Peaches will ihn nicht in ihrer Garderobe empfangen. Das Theater muss
schließen, ist aber nicht unzüchtig genug – der Ausweg, der immer geht, ist der
Brandschutz (vgl. Armin Laschet vs. Hambacher Forst). Peaches/Fifi läuft zu
Hochform auf, wenn sie Quade in seinem Büro aufsucht und ihn aggressiv anmacht
– geradezu die Parodie einer Mae West-Figur, in französischem Akzent und mit
höchstem Temperament, wenn sie zwischendurch ausflippt, Gegenstände wirft, den
Vorhang runterreißt, dann wieder schmeichelt und streichelt – das ganze
Repertoire zwischen Heiliger und Hure, aber nicht mehr als grundsätzliche
Charaktereigenschaft, sondern als Mittel zum Zweck.
Peaches und die Künstler der Stadt rufen McCarey zu ihrem
Kandidaten aus, und wer immer irgendwas kann – Jongleure und Einradfahrer und
Akrobaten und eben der trompeteblasende Straßenkehrer Louis Armstrong – stellen
sich hinter die Kampagne; und Quade macht sich dazu noch von sich aus
lächerlich. Denn natürlich ist der saubere Polizeichef korrupt und hat einige
Halunken in petto, die dem Rivalen in die Parade fahren.
Mae West macht sich unverhohlen lustig über die
moralinsauren Fahnenträger der Anständigkeit; Van Doon ist ja auch so einer,
auch wenn er auf ihrer Seite ist – aber was der mit seinem Butler für
Slapstickspäße aufführt, das hätte es in früheren West-Filmen so nicht gegeben:
Hier aber kann jeder Darsteller so richtig einen draufmachen auf komischem
Gebiet; und dass sich Leute zum Trottel machen, ist ja das Salz in der Suppe
einer gelungenen Komödie.
Harald Mühlbeyer
Bilder (c) Universal Studios
